Isso não é um texto sobre o amor.

Trava na traqueia e desce nem com leite
Escorrega e chega morno, esquenta e fica igual
Encora manchando, sai nem pagando
Chora, vê, assiste e limpa
Escuta como nunca ouviu
Mas que beleza rica, ou são meus olhos?
O louco contemporâneo insatisfeito
Que loucura é essa tão real, a mais das maiores
Grande não, sem tamanho
Inexistente.